А мне надоело. Мне надоела эта свистопляска с новым сезоном, эти переживания, эти недохоливары (когда никто ни с кем не спорит, но в фандоме бытует два-три агрессивно-противоположных мнения, и они буквально разрывают на части), это непонимание... Я хочу быть уверенной в своей любви к этой чертовой хувселенной, а сейчас получается что-то странное и тяжелое, совсем не похожее на те светлые чувства, которые были есть раньше. Нет, я все также бесконечно счастлива от существования его в нашем мире (и по-прежнему с легкостью вписываю его в так называемую настоящую реальность), но последняя видимая точка отдает до тошноты липкой сладостью и одновременно чем-то маслянисто-вязким, как перезревшие ягоды брусники, еще не потерявшие безупречный ярко-алый вкус, уже наполненные гнилой противной кашицей неопределенного состава.
Знаете, как это бывает? Ты твердо веришь, что все просто восхитительно, настолько веришь, что тебе почти не нужно притворяться и выдумывать в ответ на очередное "как дела". Дела? Да зашибись! Птички поют, солнышко светит, живу в прекрасном юном городе Санкт-Петербурге, в котором что ни день - то праздник какой-нить, молодежь веселится, старики улыбаются... Вон, серия любимого сериала вышла, а я и соскучится не успела совсем. Прям сказка какая-то! Только что-то не прет больше. И помнишь вроде бы, как все хорошо, но не чувствуешь, хоть тресни.
Я о чем: my dear, я пойду посмотрю последний, завершающий раз твою новую серию (на сей раз в озвучке от БайбаКо, они такие умнички, за два дня уложились), и все. После этого настанет пора влюбиться заново. К черту восхитительную классику, я слишком измотана, чтобы видеть. К черту Кубрика и его Space Odissey, такое кино просто противопоказано использовать в качестве лекарства. К черту Фредерика Пола с космической фантастикой, дополненной психоаналитическими теориями и корявым, если быть честной, переводом. И Борхеса туда же, с его космогониями. И Брэдбери, я слишком его ценю.
Пойду и влюблюсь в какой-нибудь другой сериал. От которого не несет за милю ни Моффатом, ни разложением.
И только попробуй не отомстить мне чем-нибудь сногсшибательным в субботу, 19.20 по Лондону, BBC. Чем-нибудь таким, чтобы мне пришлось, даже не пытаясь переводить хотя бы часть предложений, до крови кусать пальцы, сдерживая слезы. Как это было с 4.16. Только посмей.